Justin Bieber, Crepúsculo y fútbol, sí. Mis derechos, no

Un tipo al que nadie calificó de extremista ni de fanático ni de antisistema -porque probablemente no lo era-, se plantó a las siete de la mañana del pasado 14 de marzo en la puerta de Los Cármenes. Llegó sonriente y, 48 horas después, marchó eufórico.

Fue el primero de los miles y miles de granadinos que acamparon en los alrededores del estadio para hacerse con unas entradas del España-República Checa. En la madrugada previa a la apertura de las taquillas, una descontrolada marabunta echó a correr, ignorando el orden establecido, pasando por encima de personas que llevaban horas esperando, poniendo en peligro, incluso, su propia seguridad. Ningún policía puso orden por dos razones: porque no había ninguno y porque, qué importaba, era fútbol.

El 2 de abril, varios días antes de que el imberbe Justin Bieber se desgañitara en el Palacio de los Deportes de Madrid, hordas de adolescentes superhormonadas ejercieron su inexistente derecho a hacer novillos para organizar la acampada más fresa y empalagosa de la historia de la música, baby. No era la primera vez, meses atrás habían hecho lo propio los amigos de los vampiros 'emo' de Crepúsculo. Bah, después de todo no eran peligrosos jóvenes que ni estudian, ni trabajan, ni piensan. Era farándula.

El caso es que miro atrás y no entiendo nada. Fútbol, Bieber y Crepúsculo, sí. Mis derechos, no. Mis reivindicaciones, no. Mis aspiraciones, no. Mis sueños, no. Mis ideas, no...